Igual ao pôr-do-sol na roça. A festa em que se dança ciranda, em saia rodada e flor nos cabelos. Sorriso de criança. Fruta tirada do pé. Banho de cachoeira. Caminhar de mãos dadas. Tocar violão para alguém. Andar de chinelos todo o tempo. Cachos desgrenhados, ao vento. Barulho de chuva como trilha sonora do sono. Bilhetinho escondido entre as folhas do caderno. Sorvete numa tarde de domingo.

É bater palmas. Lambuzar o rosto com a manga rosa em mãos. Caminhar descalço na grama. Dançar como se ninguém estivesse olhando. Um livro de García Márquez. Acreditar em paraíso. Colher uma flor para plantar afeto. Piada sem graça. Receber uma carta. Fotografia antiga. Família. Tempo frio. Filmes repetidos. Dedicatória em livro. Par ideal imperfeito.

É quase como coração acelerado e mãos suando. E um telefonema. Uma música do Teatro Mágico. Poesia. Rosto vermelho em timidez chamativa. Doce de leite da vó. Contar estrelas. Presentear constelações. Um cochilo depois do almoço. Um cafuné. Um encaixe. Uma tarde de folga. Passeio noturno em graça poética desordenada.

Ter fé em Deus. Encontrar afinidades infinitas. Desembarques. Esperar alguém, e vê-lo chegar. Ser mimado quando uma doença quer derrubar. Pirraça de irmãos. Coração que vira bateria. Olhares que se acariciam. Borboletas. Lágrima. É a harmonia de Por onde andei. Correr pro mar. Feriado. Brigadeiro de panela. Bico de zanga. Eu, menina.

Viagens. Estrada. Distâncias próximas. O norte-nordeste do Brasil. Filosofia barata ao som de um brega qualquer. É mistura de sotaques. Os acordes deles. As gargalhadas escandalosas delas. Um show dos Titãs. A flor de azeviche de Zeca. Banho de chuva. Beijo na chuva. Lua. Jogar pro alto. Sonho em noite de insônia. Primeiras vezes. A mesma frase dita ao mesmo tempo.

Ter saudades. Fazê-la doce em sua amargura. Sentar na janela do quarto. Aprender a andar de bicicleta. A entrada do aeroporto de Salvador. Acarajé no fim de tarde. Uma música de Moraes Moreira - mistura dos Novos Baianos. Ilhéus. Meninices. Casa antiga. Baralho. Pular na poça d’água. Carinho inesperado. Recitar versos. Borrar-se de amor.

É mágica, também. Acordes e letras dos quatro barbudos cariocas. Rasgar-se. Brincar. Pular em cima da cama enquanto berra o tom desafinado de O Vencedor. Ser palhaço. Entregar alegrias. Provar do licor de conto de fadas, do poeta. Bossa nova. Crises de insanidade. Vontade desesperada de falar com alguém - e apenas aquele alguém. Dividir-se. Somar. Multiplicarem-se.

Saber amizade. Ouvir o dizer: hoje lembrei de você quando. É provar solidão em conjunto. Comer uma goiaba furtada do quintal vizinho. Fazer macacada na árvore. Lamber a tampa do iogurte. Afago de um nariz no outro. Chico Buarque no som. Uma conversa que não termina nunca. Tapete mágico que aproxima suposições de céu. Não ligar em ser boba. Ser. Rir de si mesmo.

Toda bonita é a vida. Tão bom quanto compor uma música. Tão bom quanto escrever. Quanto chegar. Quanto um abraço. Contar dos sonhos. Da noite passada. Fazer mimetismos com o outro. Perder-se em si mesmo, olhos fechados resgatando lembranças. Uma peça dos Clowns de Shakespeare. A praça. Pacote de jujubas. Parque de diversões.

Porque hoje eu sorrio flores - é primavera (em mim)! Mora aqui a falta de gravidade. E o mundo, do lado de cá, pede exclusividade. O par de asas monta um bater incessante, e esse canto se faz pequeno para caber as cores todas. Tem muito céu desaguando sutilezas. Carrego o frêmito de sabê-lo infinito. As flautas voltaram a tocar, por fim. Sentimento passarinheiro. Vôo.

Vamos de mãos dadas?